• Страница 5 из 5
  • «
  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • 5
> Форум » Нашим читателям » Оренбургская поэзия » Стихи оренбургских поэтов о своем крае
Стихи оренбургских поэтов о своем крае
ЦОЮ-БиблиотекаДата: Среда, 09.11.2016, 10:42 | Сообщение # 101
Ученый
Группа: Администраторы
Сообщений: 743
Репутация: 0
Статус: Offline
Юрий Полуэктов

16 ИЮЛЯ 1951 ГОДА

                                                          Сафронову А.П.
Читали все в классических романах,
Как русская глубинка искони
На дрожках, на санях и в шарабанах,
В ночную стужу, в пасмурные дни,

На станциях далёких, сонных, серых,
Слегка робея, трогательно ждёт,
Врачей, учителей и инженеров –
Свою надежду, веру и оплот.

В далёких встречах искренно почтенье,
Седой патриархальности налёт,
Старинный текст рождает умиленье,
Невольно грусть под нашим сердцем жмёт.

Сколь тонко всё. Полстрочки до невроза.
Пора вернуть из прошлого перо:
Последний, хриплый выдох паровоза,
Жарой объятый Чкаловский перрон.

Как редок спец в стране послевоенной,
В цехах – аврал, натянут каждый нерв.
Прибывшего вчерашнего студента
Встречать приехал главный инженер.

До первого троллейбуса два года.
Впряжённая лошадкой ломовой,
Ждала на пыльной площади подвода.
Был самым модным транспорт гужевой.
 
ЦОЮ-БиблиотекаДата: Понедельник, 21.11.2016, 12:30 | Сообщение # 102
Ученый
Группа: Администраторы
Сообщений: 743
Репутация: 0
Статус: Offline
Владимир Петров

МАЛАЯ РОДИНА

Нас гнали не нужда, не голод,
пусть было и невзгод не счесть.
Уехать из деревни в город
считалось за большую честь.

И я, легко поддавшись моде,
покинул дом, оставил мать,
с крестьянской хваткою в заводе
работу и себя ломать.

И будучи в рабочей гуще,
и на язык довольно смел,
я тёплый кров и хлеб насущный,
и уважение имел.

И думал: с верою такою
прожить мне до скончанья дней,
но вдруг душа зашлась тоскою
по тихой родине моей.

И к ней с любовью запоздалой
я потянулся всей душой,
поскольку без неё, без малой,
не знал бы Родины большой!
 
ЦОЮ-БиблиотекаДата: Среда, 21.12.2016, 09:29 | Сообщение # 103
Ученый
Группа: Администраторы
Сообщений: 743
Репутация: 0
Статус: Offline
Ирина Лаврина

Город таит краски прошлого
В серых камнях современности.
По мостовой, как горошины,
Катятся сны о нетленности.

Полночь. У врат исторических**
Вместе Европа и Азия.
Свет фонарей электрических
Сыплется звездными стразами.

Рухнули в бездну дремучую
С боем курантов все горечи!
Слышу я в царстве беззвучия
Виолончель Ростроповича***.

Дремлет Беловка. Спят здания -
Камнем безликим плененные.
Не торопите - на грани я:
В шуме уединенная...
 
imДата: Четверг, 09.03.2017, 10:25 | Сообщение # 104
Гость
Группа: Пользователь
Сообщений: 2
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Иван МАЛОВ

СТЕПЬЮ НАВЕЯНЫ СТРОКИ

1
м.в.м.

Мой день глубок, свежи дубравы
И чувства нежностью полны.
Склоняюсь, падаю на травы –
На дно вечерней тишины.

И здесь, где силой и стараньем
Былинку тащит муравей,
Я слышу степь с её дыханьем –
Дыханьем родины моей.

2

Иду тропой вечерней,
До тьмы – рукой подать.
Вокруг степной весенней
Природы благодать.

Ив родных, крушины
Зелень-острова
И сырой лощины
Сочная трава.

В сумерках прогулка
Отдыхом была.
Выхожу к проулку
Майского села.

Надо мною нежные,
Как цветы земли,
Ландыши небесные –
Звёзды расцвели.

3

Ещё стерня лучится светом,
Но зная, что пришла пора,
Переворачивают лето
В полях плугами трактора.
Они гудят, и вся округа
Полна урочного труда.
Просёлком,
Чтоб сменить друг друга,
Вновь едут пахари сюда –
В простор, где будет:
Вьюга ноет,
И до весны белым-бело,
И нивы спят, храня земное –
Твоё, степь-матушка, родное
Земли-кормилицы тепло.

4

Сушь. Ни тучки в степной стороне.
Хоть бы влажные ветры подули!
Без дождя в знойный день в тишине
Часто никнет округа в июле.

Дождь прольёт – снова птицы поют,
И земля окунается в негу,
И укроп – огородный салют –
Торжествующе тянется к небу.

5 СОЛНЦЕ САДИЛОСЬ НА ЛЕТНИЙ ПРОСЁЛОК...

Степь... От следов машин в узорах
Просёлок, взволновавший сердце,
А солнце, видом с косогора,
Оно – что хлеб на полотенце!..
 
ЦОЮ-БиблиотекаДата: Вторник, 13.06.2017, 07:52 | Сообщение # 105
Ученый
Группа: Администраторы
Сообщений: 743
Репутация: 0
Статус: Offline
Анастасия Кофанова

Я прославить хочу Оренбург

Я прославить хочу Оренбург:
Теплоту его сильных рук
И степную его прохладу.

Я хочу рассказать о том,
Как уютен здесь каждый дом,
И других нам уже не надо.

Как Урал по весне поёт,
Как свободен орлов полёт
Широкрылых и звонкогласых.

Я хочу рассказать о том,
Как пуховым лежит платком
Чья-то нежность, незримая глазу.

Рассказать о полях пшеничных
И о стаях летящих, птичьих,
Возвращающихся домой.

Вам поведать хочу о ночи.
Рассказать обо всём, а впрочем,
Рассказать о себе самой.
 
ЧеркасоваДата: Понедельник, 09.10.2017, 10:02 | Сообщение # 106
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Татьяна Белозерова

Бешкунак
Звени, Домбаровка, струной 
Домбры, покрытой жёлтым лаком. 
Дом - бар! Дом - есть! И молодой 
Гуляет месяц по степным оврагам. 
О чём поёт двухструнная душа? 
Как бешкунак сады морозит в мае 
И катит в степи смертоносный шар, 
Где путника коварно поджидает. 
А выдался такой отличный день, 
Цвела черёмуха. Плюс восемнадцать. 
И почки выбросила орская сирень, 
И мы в дорогу стали собираться. 
Отогревая мёрзлые бока, 
Дышала степь прохладою и влагой, 
Над нею быстро плыли облака 
Великолепной белою бумагой. 
Топтали степь и скиф, и савромат, 
Ичиги лёгкие киргизкайсацкой знати. 
Она опять, как тыщи лет назад, 
Цветастое примеривала платье. 
Я бросилась ломать весенние цветы. 
Как у тюльпанов стебельки упруги! 
Стонало поле, сделавшись пустым, 
Цветочным соком вымазала руки. 
В крови зелёной с ног до головы. 
Цветы калечить было мне не жалко. 
Сливаясь с яркой зеленью травы, 
Я превращалась медленно в русалку. 
Очаровал казахский сказ меня: 
За горизонтом - синей акварелью, 
Есть чёрные тюльпаны, что манят 
Людей, блуждающих в апреле. 
Букетами наполнила мешки, 
И в степь - за новыми цветами, 
Ищу, где чёрным всполохом горит 
Тюльпан прекрасный, словно пламя. 
Опомниться, остановить бы миг, 
Количество не переходит в радость, 
Уже и спутник мой слегка поник, 
Со страхом наблюдая кровожадность. 
Уговорила я: короткий миг живём,
Цветы сожгутся солнечной жарою, 
Расквасятся под проливным дождём, 
Но возродится этот прах весною. 
И вновь цветы ломать и собирать, 
И веселиться на степном раздолье, 
Лить кровь цветочную и понимать, 
Что лучший миг есть отпущенье боли. 
И вдруг ветра шальные и буран 
Обрушились в сияющем апреле. 
Где небо, где земля и где тюльпан? 
Всё закружилось в снежной карусели. 
Домбаровка виднелась в двух шагах –
Пропала вмиг. Исчезла и дорога, 
Черёмуховый злился бешкунак,
 
ЧеркасоваДата: Среда, 18.10.2017, 12:45 | Сообщение # 107
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Сергей Макаров

Мне место известно, где нет Интернета
Ослепший смартфон там не видит
Сети.
Мне место известно, что с прошлого
века
В век новый еще не сумело прийти.
Здесь утром над водной зеркальною
гладью
Ползут белым мхом паутины тумана.
И рыщут по дну серебристые пасти,
Крючок с червяком их едва ли обманет.
И ноги замерзли, и руки устали
Удилище даром держать на весу.
Я словно шальной, чистый воздух
вдыхая,
Иду по траве и сбиваю росу.
Росу нарядило светило рубином,
Украсив траву, как шутник-ювелир,
И пташечки тянут осанну миру,
Я им подпою, мне ответит весь мир.
Недовольные куры поводят глазами,
Гуси шеи недобро сгибают к земле,
Как открыто и честно смеется
крестьянин –
Мой наряд городской несуразен в селе!
И проблемы мои городские нелепы,
Ворох слов непонятных смущает
народ.
Им бы сена успеть заготовить за лето,
Да скотина дала бы хороший
приплод,
Им бы поле засеять пшеницей и
рожью,
Отогнать воронье и сберечь урожай!
А поля золотые прекрасны до дрожи,
Дрожи рук у того, кто то поле сажал.
Тяжек труд, но приятна нам всем эта
тяжесть
В час вечерний. Усевшись под
россыпью звезд,
Старики слово к слову, как петельки,
вяжут,
Поминая рассветы и отзвуки гроз.
Сам я помню, как бегал мальцом
голопятым
И как листья пускал в быстроногий
ручей,
И как лес от меня грибы-ягоды
прятал.
Чистым был тот родник: воду в
крынку – и пей.
Помню, прадед, небесное царствие
старцу,
Часто мне поручал жеребца напоить.
Ехал верхом я, крепко за гриву
держался,
Ну а после телегу учился водить.
И по всей по деревне носились мы с
визгом
Вместе с младшей сестрой, разгоняя
курей.
Нынче ветхими стали и тыны, и избы,
Лес родной поседел и родник
постарел.
Здравствуй вечно, деревня, отрада для
сердца,
Русский дух здесь привольно
расплескался повсюду!
Я вовек не смогу на тебя
насмотреться,
Я тебя никогда, никогда не забуду!


Сообщение отредактировал Черкасова - Среда, 18.10.2017, 12:46
 
ЧеркасоваДата: Вторник, 09.01.2018, 11:05 | Сообщение # 108
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Владимир Шадрин

ВЕСНА НА УРАЛЕ

Опять в наш край пришла весна,
Опять сады стоят в цвету.
Вот снова вишня у окна
Надела белую фату.
И от весны навеселе,
Обильем солнца обогрет,
Разносит ветер по земле
Неодолимый белый цвет.
Благословенная пора!
Весь мир лучами заиграл.
В рубахе солнечной с утра
Я вышел в поле за Урал,
В весёлый край озёр и рек,
Вишнёвых зорь и светлых рос…
И вот, поживший человек,
Стою я в поле у берёз.
На каменистую гряду,
На облака над головой,
На всю земную красоту
Гляжу, как будто бы впервой.
И на грачей, и на межу,
И на Урала звонкий дол…
Позволь, берёза, положу
Свою ладонь на тонкий ствол.
Как он, безгрешный, чист и бел,
Рассветным дышит серебром,
Затем, чтоб смертный не посмел
Губить деревья топором.
Затем, чтоб верил в чудеса,
Затем, чтоб думал веселей,
Как в голубые небеса
Пускать синиц и журавлей.
Чтоб жил в душевной простоте…
А для бесхитростных сердец
И на кладбищенском кресте
Поёт о радостях скворец,
О том, что смерти в мире нет,
Что луч зари и россыпь звёзд
Несут один и тот же свет
И на сады, и на погост.
Цвети, уральский уголок,
Сияй, земная красота!
Дивясь, Творец тебя облёк
В неутолимые цвета.
Так распускайся и живи
В. Шадрин. Колокол 19
Для удивительных людей.
Пусть в каждом сердце о любви
Играет Моцарт Амадей!
Пусть озариться жизнь моя
И вновь пройдёт передо мной
Густой палитрой бытия,
Весёлой музыкой земной,
Где мир цветами разодет,
Где гимн счастливого скворца
О том, что жизнь и этот цвет,
И это поле – без конца!


Сообщение отредактировал Черкасова - Вторник, 09.01.2018, 11:06
 
ЧеркасоваДата: Вторник, 09.01.2018, 11:09 | Сообщение # 109
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Наталья КОЖЕВНИКОВА
* * *
Саше

С ветки слетел богомол и
притих:
Богу ли молится, солнышка
просит?
Ворох монеток своих золотых
Бросила в ноги нам сонная
осень.
Роща прозрачна, и русский
простор
Робкую душу сегодня
тревожит.
Стая ворон обогнёт косогор,
В небо врастёт и вернуться
не сможет.
Только для тех, кого жизнь
не страшит,
Поле пустое, в потёмках
жилище.
Морок, огонь ли вдруг всё
сокрушит –
Им возвращаться на то
пепелище.
Утром скрести по сусекам,
латать
Конную упряжь и солнцу
вдогонку
В пашню зерно золотое кидать,
Песню придумать под стать
жаворонку.
Знай же – загадочность
русской души
Лишь иноземцу лихому морока.
Пришлому тайну раскрыть не
спеши –
Как на просторе она одинока…


Сообщение отредактировал Черкасова - Вторник, 09.01.2018, 11:11
 
ЧеркасоваДата: Среда, 10.01.2018, 09:13 | Сообщение # 110
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Владимир Петров

Маршрутный автобус из дома
умчит нас, просёлком пыля.
Торопимся в мир незнакомый,
оставив родные поля.
Деревню легко покидаем,
в больших городах мельтешим.
А толком-то сами не знаем,
зачем из деревни бежим?
Понятно, не бьём там баклуши
и правильно, в общем, живём.
Но всё изначальное рушим
и корни крестьянские рвём.
Тоска непременно прихлынет –
Вернёмся в родные края…
Скорей бы! Покуда полынью
ещё не прогоркли поля.


Сообщение отредактировал Черкасова - Среда, 10.01.2018, 09:14
 
ЧеркасоваДата: Среда, 10.01.2018, 09:15 | Сообщение # 111
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Владимир Петров

Да разве может опостылеть
Родимый уголок земли,
Где мать с отцом меня растили
Не как хотели, как могли?
Грешно таить на них обиду,
Припомнится – и в горле ком! –
Вдруг вместо постных щей,
для виду
Лишь забелённых молоком,
Заполучить медовый пряник,
Услышать «С днём рожденья,
сын!»
И догадаться: в доме праздник
И к чаю будет сахарин
Добавкой к пирогам из брюквы…
Так и до школы дотянуть,
На вырост купленные брюки
Не на год – на три подвернуть…
Да разве может опостылеть
Родимый уголок земли,
Где и родили, и взрастили,
И в люди вывести смогли?


Сообщение отредактировал Черкасова - Среда, 10.01.2018, 09:15
 
ЧеркасоваДата: Среда, 10.01.2018, 09:18 | Сообщение # 112
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Виталий Хорохорин

Я ВЕРНУСЬ

По дому ль стосковался я на
юге,
Иль по другой причине,
только мне
Так захотелось вдруг послушать
вьюгу
С шальными завываньями в
трубе!
Бессонной ночью тихо встать с
постели,
Прижаться носом к мёрзлому
стеклу
И слушать плач тоскующей
метели –
Под этот плач никак мне не
уснуть.
…К чему мне эти грустные
минуты?
И всё ж, наверно, грустью лечат
грусть…
Туда, где клёны в серебро
обуты,
Я снова обязательно вернусь!


Сообщение отредактировал Черкасова - Среда, 10.01.2018, 09:20
 
ЧеркасоваДата: Среда, 10.01.2018, 09:27 | Сообщение # 113
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Владимир Шадрин

Весна на Урале

ВЕСНА НА УРАЛЕ

Опять в наш край пришла весна,
Опять сады стоят в цвету.
Вот снова вишня у окна
Надела белую фату.
И от весны навеселе,
Обильем солнца обогрет,
Разносит ветер по земле
Неодолимый белый цвет.
Благословенная пора!
Весь мир лучами заиграл.
В рубахе солнечной с утра
Я вышел в поле за Урал,
В весёлый край озёр и рек,
Вишнёвых зорь и светлых рос…
И вот, поживший человек,
Стою я в поле у берёз.
На каменистую гряду,
На облака над головой,
На всю земную красоту
Гляжу, как будто бы впервой.
И на грачей, и на межу,
И на Урала звонкий дол…
Позволь, берёза, положу
Свою ладонь на тонкий ствол.
Как он, безгрешный, чист и бел,
Рассветным дышит серебром,
Затем, чтоб смертный не посмел
Губить деревья топором.
Затем, чтоб верил в чудеса,
Затем, чтоб думал веселей,
Как в голубые небеса
Пускать синиц и журавлей.
Чтоб жил в душевной простоте…
А для бесхитростных сердец
И на кладбищенском кресте
Поёт о радостях скворец,
О том, что смерти в мире нет,
Что луч зари и россыпь звёзд
Несут один и тот же свет
И на сады, и на погост.
Цвети, уральский уголок,
Сияй, земная красота!
Дивясь, Творец тебя облёк
В неутолимые цвета.
Так распускайся и живи
Для удивительных людей
Пусть в каждом сердце о любви
Играет Моцарт Амадей!
Пусть озарится жизнь моя
И вновь пройдёт передо мной
Густой палитрой бытия,
Весёлой музыкой земной,
Где мир цветами разодет,
Где гимн счастливого скворца
О том, что жизнь и этот цвет,
И это поле – без конца!


Сообщение отредактировал Черкасова - Среда, 10.01.2018, 09:31
 
ЧеркасоваДата: Вторник, 19.06.2018, 09:46 | Сообщение # 114
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Вера Арнгольд

У окна слухового, где три херувима
Неподвижно зависли над каменной пылью,
Я оставлю свой перстень фамильный с рубином,
Поэтический дар неизвестному ссыльному
В этот город бродяжий, жарою измученный
Волей собственной или судьбой занесенный.
Суховеи-торнадо здесь об руку с тучами,
Карагач криворукий в затылок за кленами.
Белым камнем брусчатка - солдат муштровать,
И моя неудобная к спанью кровать.
Ну, давай подождем у окна слухового,
Херувимы взлетают лишь с утренним вздохом,
Может, ты разглядишь в этом городе новое,
Здесь - мрачнеет Форштадт, там - сияет Нью-Сохо?
С крыши капли роняет под звон колокольный
Неумелая муза из винной бутыли,
Отчего ты глядишь так пронзительно-больно
Мне в степные глаза цвета яшмовой пыли,
Что же ты не бежишь, прихватив то кольцо?
Как прекрасно объятое страстью лицо…


Сообщение отредактировал Черкасова - Вторник, 19.06.2018, 09:47
 
ЧеркасоваДата: Четверг, 21.06.2018, 12:05 | Сообщение # 115
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Виктория Тихомирова (Селивановская)

Оренбург моих 50-х 
 
Пока дышу –и он во мне вздыхает .
То слышится в привычном шуме, как
гармонь татарскую мелодию играет,
а то в гостях припомнится чак-чак.

 Я вижу все отчетливо и ярко.
Сейчас в бидончик керосин нальют,
а вот по улице 8 Марта
невозмутимо шествует верблюд.

 В одно сливались запахи и звуки:
от радости захлебываясь, жить.
Зимой кататься с визгом на Валухе,
а летом головастиков ловить

 И только лай собак из снежной дали
да чье-то освещенное окно
в Почтовом переулке – намекали,
что мне покинуть город суждено.

 Зауральная роща

Сюда пешком мы долго добирались
И ехали троллейбусом версту.
Потом по старой лестнице спускались
и шли неторопливо по мосту.

 Был к   Зауральной роще путь не новый.
Здесь, на опушке, у большой сосны
Снимали у старушки Леденёвой
полхаты на сезон, куда с весны

 везли пожитки в нанятой подводе:
постель,кастрюли, стулья со столом.
Отец наш,при глазеющем народе,
обвязывал нехитрый скарб узлом.

А мама наверху, как королева,
которая в изгнанье держит путь,
вознице говорила, где налево,
а где направо надо повернуть.

Для нас с сестрой распахивалось лето.
Три месяца свободы! – Благодать!
(Но как сносила бабушка все это,
никто о том не может рассказать.)

Прошли десятилетия. Я снова
в родных краях на пару-тройку дней.
И мой племянник твердо держит слово –
пройти к истокам памяти моей.
 
Ступаем вместе по Большой дороге
(таков был наш первичный уговор).
А детски путь угадывают ноги –
то старую ложбинку, то бугор.

 Все выглядит иначе. Лес стеною.
Но место я узнала по сосне,
которая с   упрямой частотою
ко мне являлась в беспокойном сне.

 До вечера мы рыскали в надежде
наткнуться на какой-то знак жилья.
Уже и мне не верилось, что прежде
здесь обитала вся моя семья.

 И вот – неописуемая радость!
Я, не сдаваясь, все-таки нашла
обломок деревянный от ограды
и часть доски колодца-журавля.

А в планах значилась еще поляна
где в праздники давали нам концерт…
Но стало ясно в зарослях бурьяна:
моей Большой поляны в роще нет.

Рядом с отцом

Здравствуй,Советская! Я – твоя пленница.
Снова букашкой троллейбус ползет
Памятник Чкалову. Белая лестница.
Шумно толпящийся рядом народ.

 Пушка поодаль: тут снимки мы делаем.
Возле лафета отец мой стоит.
С краешку,боком и как-то несмело – я, -
чтоб не испортить торжественный вид.

Был он контужен. И в праздник показывал
немногочисленные ордена.
Книгами,фильмами, песней, рассказами
в нашей семье обреталась война.

Строил свой быт без любого излишества,
изредка мне за объедки пенял.
Сам же – и после случайного пиршества –
корочки хлеба не оставлял. 

Вихрем другое летит настоящее.
Жить удается без крайней нужды.
Только с отцовой тарелкой блестящею,
будто в нее и не клали еды. 

Зимой у фонтана

Фантастическим было не лето, 
а зима. Нам под Новый год
привозили к Дому Советов
с водоемов прозрачный лед. 

Он стоял нарезными кубами
у фонтана по плечи мне.
И сияло цветными огнями
что-то сказочное в глубине. 

Обходила я,трогая пальцем,
хороводы фигур ледяных.
Это были наши уральцы,
так горели сердца у них. 

Фейерверки,подсветки, салюты
и неоновые города
не затмили скромного чуда
из того голубого льда. 

 Оренбуржцы

 Бывших оренбуржцев не бывает.
Где бы ни случилось колесить,
этот город вам не разрешает
о себе надолго позабыть. 

Хоть обосновался ты в столице
или жительство другое есть,
может,пребываешь за границей, -
ты как рыба,пойманная в сеть

 снежными сугробами Форштадта,
вкусом дыни с  бахчевых полей –
если уж родился здесь когда-то,
не изменишь памяти своей. 

Даже после длительной разлуки
сердце отзовется горячо
на пароль знакомых с детства звуков
местной речи:«Чё ты?» - «Да ничё». 

Разрыв

Я Москву словно мяч, бросаю.
И в оранжево-красной пыли
ухожу, как пришла, - босая –
в оренбургские ковыли.

Обойтись без тебя сумею.
что теперь мне былой уют?
Закадрюсь с молодым суховеем
прямо возле башкирских юрт.

 Но тайком мечтаю о чуде:
вдруг сбежишь от машин и дач
и приедешь за мной на верблюде,
бросив Москву, как мяч.





Сообщение отредактировал Черкасова - Четверг, 21.06.2018, 12:53
 
ЧеркасоваДата: Четверг, 19.07.2018, 08:09 | Сообщение # 116
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Вера Арнгольд

Степномугороду

Под мягким,по-июльски, небом, чересполосицу полей
Бреду по красным, словно нёбо, дорогам в дымке тополей,
Берёз, карагачей сутулых. А в жарком воздухе дрожит
Мираж казахского аула или монастырский белый скит
.Неведом путь любви и жизни, и расставаний завиток, 
 В ладони -карта всей Отчизны, росы предутренний глоток,
Отчаянность безумной страсти, молчания немого плен,
Степь безмятежна и ненастна, ей чужды вихри перемен.
Среди камней, на плоскогорье, сарматской тленной жизни взвесь,
На счастье мне или на горе дано родиться только здесь?
В пыли горячей, горьких травах...На языке родная речь.
Мой город крепостного нрава, ты ссыльных призван уберечь
От праздных,суетных желаний, роскошества и сна души,
Ты жжешь каленым утром ранним, и строишь милым шалаши,
Ты груб и нежен, сталь и роза. Не полюбить тебя грешно,
Когда б орлом не вился грозно, и яд не подсыпал в вино
Поэтам,заточенным в башню и генералам войск степных,
А умирать в тебе не страшно, пересчитай своих живых.


Сообщение отредактировал Черкасова - Четверг, 19.07.2018, 08:22
 
ЧеркасоваДата: Среда, 08.08.2018, 13:28 | Сообщение # 117
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Наталья Кожевникова

Степь вокруг - как море в непогоду -
Ветра шум в ушах, волненье диких трав.
Жаждали акыны здесь свободу,
Брёл Чингис, смятение познав.

Где они, бродячие ватажки
Первых казаков? Метель и зной,
Вой волков вблизи улусов, бражки
Терпкий вкус, свист сабель за спиной?

И пока воинственные ханы
Уводили женщин их в полон,
Степь сама залечивала раны -
Поле битв среди ковыльных волн.

В Диком Поле ни следа от брани,
Ни могил – одна лишь пыль Времён.
Некому платить сегодня дани
Или воевать имперский трон.

Я смотрю на грозовые вспышки
На границах родины моей.
Кое-где ещё маячат вышки
Нехотя закрытых лагерей.

Боль тысячелетий словно мета
Ощутима с неба до низин.
И поет протяжно с минарета
Невидимый глазу муэдзин...


Сообщение отредактировал Черкасова - Среда, 08.08.2018, 13:29
 
ЧеркасоваДата: Среда, 08.08.2018, 14:38 | Сообщение # 118
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Александр Филатов

Виталию Хорохорину

Стали ночи шумными, тёплыми, короткими.
 Зорьки в травы прячутся — скоро сенокос.
Ягодами нежными, ягодами кроткими
Травы тихо тычутся и в глаза, и в нос.
Комарьё треклятое, мошкара занудная
Звёзды пересчитывать заставляют нас.
Вот задача сложная, вот задача трудная -
Вечность с бесконечностью — да на каждый глаз! …
До утра намаемся, к костерку придвинемся:
Нет улова доброго, если в речке пух
До поры до времени с рыбою разминемся.
В стороне кирсановской запоёт петух.
А туманы сонные, тучные, молочные
Медленно готовятся облаками стать.
Тропками знакомыми связан крепко-прочно я —
Книгу нашей родины долго нам листать!
 
ЧеркасоваДата: Четверг, 09.08.2018, 07:18 | Сообщение # 119
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Вера Жидкова

Этот город, за ставнями прячущий взгляд, 
Разлинованный улицами, фонарями, 
Здесь цикады ночами военный наряд 
Отдают пересохшими голосами. 
И луна на плацу, Млечным дымом дыша, 
Равнодушно считает кресты на погосте, 
И летит нерасчетливо чья-то душа 
Сквозь Форштадт в запоздалые гости. 
Старый город согрел свои кости жарой, 
Словно старый казах в рваных складках халата. 
Над пиалой фонтана густой мошкарой 
Брызги в радуге красной заката. 
И цейхгауз щетинится старым стеклом 
На безлюбии выцветшем камнем белесым, 
Здесь никто не привык перекрикивать гром, 
Волочить за ковыльные косы. 
Над приезжим поэтом, не смея дышать, 
Реют нежные музы из шелка и стали, 
И полынью и мятой застелют кровать, 
Над пружинами цвета потали. 
И всю ночь тепловозные слыша свистки 
У густой тишины, холодящей до дрожи, 
Будет пришлый поэт, сдернув перстень с руки, 
Ощущать город содранной кожей.
 
ЧеркасоваДата: Пятница, 24.08.2018, 07:09 | Сообщение # 120
Редкий пользователь
Группа: Модераторы
Сообщений: 38
Репутация: 0
Замечания: 0%
Статус: Offline
Вера Жидкова

ГОРОДУ О 

Страна сверчков и безымянной тишины, 
В оградах мальвы в цвет простуженного горла. 
Мой странный город, все обиды прощены, 
Я возвращаюсь, я почти покорна. 
Когда бы можно усмирить огонь, 
Поймать в силки степной, веселый ветер… 
Я дочь твоя, но ты меня не тронь. 
Тебе верна, но зов твой – безответен. 
У старых стен, привыкших заключать 
В свои объятья, как в смертельный иней, 
Стою солдатом. Мне ли не принять 
Твой строгий нрав и спесь, твою наивность, 
Чванливость, страх, презренье к тем иным, 
Кто мог украсить жизнь твою навеки? 
И все ж - прекрасен! Деревенский дым 
На улицах мощеных, травы, реки. 
Московский франт, купцовый хитрый хват, 
В тебе одном смешались воедино. 
В руке картуз, а шелковый халат 
В плечах широк. Ты русский, ты - ордынный. 
Любимый мной, заласканный до слез, 
До темноты в глазах, мой город дикий! 
Безбрежный - от пустыни до берез, 
Безудержный. И низкий, и великий.
 
> Форум » Нашим читателям » Оренбургская поэзия » Стихи оренбургских поэтов о своем крае
  • Страница 5 из 5
  • «
  • 1
  • 2
  • 3
  • 4
  • 5
Поиск: